Francisco Nájera, poeta homenajeado en el 10 Festival Internacional de Poesía de Quetzaltenango

Francisco Nájera – Guatemala

Nació en Guatemala en 1945 y reside en Nueva York desde los 17 años. Doctor en Letras. Escribe poesía, narrativa corta y ensayos. Ha publicado en varias revistas del continente. Entre su libros más recientes están: Ceremonial de los cantares ; Trilogía Guatemalteca ( ( Guatemala 30 de junio 2012; nosotros ; ; y y Recuerdos de lo que se nos viene o…) y franc iscon ájera ©

DEL CACASTELLANO

Nadie en la actualidad está completamente seguro de que el cacastellano
haya existido o si sólo fue un lenguaje inventado.
I si esto así fuese, por qué no podríamos nosotros prestarlo o tomarlo
alquilad o para emplearlo aquí entre nosotros por razones propias y por
algún rato.
Cacastellano vamos a usar para decir nuestros vers os, escribir una líneas,
recordar las historias, decirnos mentiras, hablar babosadas, pelarnos la
verga.
Cacastellano a pesar de ser ancestrales con plumas por debajo del pelo o
entre los sobacos o colgando del culo.
Aunque no haya existido, ahora que es n uestro, con él es que nos decimos,
cantamos, lloramos, cagamos y nos cacastellizamos.v ¡Que nadie en la actualidad está completamente seguro, nos dicen! Qué
pila de cacastellano.
5/26/14

de ti quiero recibir la lujuria
la cólera la pereza
las incendiarias yerbas del ahora
el oscuro placer del sacrilegio
esa lengua que pérfida me ha salvaguardado
llevo por eso en la memoria las ortigas con sus venenos
y todos esos muros derrumbados s y mi memoria
que no se extiende más allá de todo esto
las cienci as ¿por qué habrían de negarse?
el progreso con su visión de números puros
esa gula que los dioses hacen arder con sus silencios
maldito siempre tomo los caminos solitarios
no acarreo más que asco por el mundo
con sus traiciones y sus mentiras
¿a quién me habré de entregar ahora?
¿sobre qué sangres habré de caminar?
el embrutecimiento es sencillo
basta con levantar los puños
impulsándolos hacia la oscuridad
la imbecilidad la debilidad
el fango me parece rojo
el cielo lleno todo de humo
nuestra orgía es así interminable
nada comprendo pues carezco de sentido moral
soy un imbécil un equívoco una desgraciada bestia
cierro los ojos a la luz y silencio las palabras
me desconozco
hambre y sed ahora para siempre
los gritos de nuestro desenfreno
sigamos
la noche es el vacío de los ojos
5/22/14

POESIA ¡OH POESIA!

para ti y para ti
mi vida entera
y más
y todo
y mi devoción
y mis clamores
mis alaridos
toda esta vida nuestra
compartida
y este frío
siempre subhumano
y la música
y nuestro angelismo
diabólico sí diabólico
aunque casero
y siempre aquel
¿y tú por aquí?
¿te acuerdas?
y la hospitalidad
y el ayúdame
y el sin vivir
y el bien morir
y el punto
y la coma
y el punto solo
y el coma apenas
y el todo todo
y el todo para ti
y el solo para ti
y el para para ti
y el para i ti
y el para
y el ti
i ti
2/24/12 10/7/12 3/26/14 6/3/14

PATRIA

Ojalá y se tratara del jardín del edén.
Pero en nuestro caso se trata del jardín de la caca
del zope.
¡Estamos ahogados en caca!
Porque es así que va la nación.
Nadando en su ca ca y en la que nos llega de lo os s otros lugares.
Ojalá se tratara de otro jardín,
pero se trata de la patria del hombre en el jardín de la caca.
7/1/09 7/26/09

Despedite pues que son las cuatro de la tarde
y es Guatemala aquí, en esta casa
que deshabitaste por todos estos años.
Con paso firme decí tu adiós y caminá
hacía adelante, que este despertarse
hacia el olvido necesita ser celebración,
imperdonable fiesta, entrega absurda de algún
modo
2/8/14 3/18/14 3/29/14 5/29/14

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