Juan Carlos Abril (Los Villares, Jaén 1974) es Doctor en Literatura Española por la Universidad de Granada donde trabaja como profesor. Ha residido durante varios años en Inglaterra, Francia, Italia y Nicaragua.
Ha recibido numerosos premios literarios y ha publicado los libros de poemas: Un intruso nos somete (1997), El laberinto azul (2001), y Crisis (2007), reunidos en 2013 en la editorial El Tucán de Virginia, de México, bajo el título Poesía (1997-2007).
Ha preparado ediciones de Luis García Montero, J. M. Caballero Bonald, Francisco Brines, Antonio Deltoro, Fabio Morábito, Omar Lara, Víctor Rodríguez Núñez o José Julio Cabanillas, entre otros; la antología Deshabitados (2008), entre otras, y coordinado el volumen Gramáticas del fragmento. Estudios sobre poesía española para el siglo XXI (2011), entre otros. También ha traducido a Pasolini, Marinetti, o Salgari, entre otros. Forma parte de antologías como 10 menos 30. La ruptura interior en la «poesía de la experiencia» (1997), y La inteligencia y el hacha (Un panorama de la Generación poética del 2000) (2010), ambas de Luis Antonio de Villena, o Veinticinco poetas españoles jóvenes (2003).
Publica crítica literaria en revistas como Ínsula, Cuadernos Hispanoamericanos, Historia y Política, Rilce, Letras de Deusto, El Maquinista de la Generación, Castilla, Analecta Malacitana, Clarín, o Campo de Agramante, entre otras. Destaca asimismo su volumen de ensayos Lecturas de oro. Un panorama de la poesía española (2014). Dirige la revista Paraíso.
LA NAVE NO VA
Has renunciado a la amistad
y a su oscura provincia,
porque no sirve lo que aprendes.
También a la belleza,
a la incapacidad de desprendernos
del pasado, romper con nada,
o abrir sendas para alguien.
Cumplo
cuanto me prometí a mí mismo.
Llegó la hora de afilar los lápices.
Años atrás, allá en el fondo,
la gruta de los crédulos
nos albergaba
nadando entre monedas de oro.
Entrábamos hipnotizados
en la comodidad de los racimos.
Y mientras
por el coro se oían los murmullos,
puse carteles convocando
para el ensayo general.
Andaba cerca —eso creías—
la representación de El gran motín.
Nuestro guía interior
atravesaba
la realidad, y su misterio
de bambúes, ensimismado
como un contorsionista
a punto de partirse.
Con quejas que carecen
de pudor, cundieron las sombras,
y parecía que no iban contigo.
Algo anunciaba los primeros hielos.
Pasábamos noches enteras
hablando, de la luna
emanaban amaneceres
agrios. Tú que vienes del mar,
¿la tierra, tiembla?
Había aparecido un sol negro
y era ya un síntoma:
sus aledaños sin costumbre
hasta que comenzamos
a convivir con nuestra enfermedad.
Presos desde el inicio,
qué más da perlas o semillas,
si no existen los valores
más allá del humo que reverberan.
Te saldrá una verruga
por soñar demasiado.
La vida, me decían, era simple,
pero el complejo era yo, en la vanguardia
de excursionistas
con torpes pretensiones
por entender la realidad:
dulce pelusa,
divino ombligo…
¡Ah falsos capitanes a babor!
La máscara más cara
que he llevado,
multiplicó sus reglas
y ya no pertenezco a aquel lugar,
y ya no quiero ser de ningún otro.
Deberías pensar más a menudo
que fuiste el elegido,
tú, el grumete.
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