Guatemala, 1978. Poeta, narradora, editora y periodista cultural. Licenciada en Letras por la Universidad de San Carlos de Guatemala. Autora de los libros de poesía Cuentos infantiles (Catafixia editorial, 2010), Quizá ese día tampoco sea hoy (Editorial Cultura 2010), Los habitantes del aire (Editorial Cultura 2014) y Señas particulares y cicatrices (Catafixia editorial, 2015); y del libo de cuentos Después del fin (El Pensativo, 2016). También es parte de las antologías Microfé: poesía guatemalteca contemporánea (Catafixia editorial, 2012), El futuro empezó ayer, apuesta por las nuevas escrituras de Guatemala (Catafixia editorial, 2013), Brevísimos dinosaurios (CCE, Guatemala, 2009), y Ni hermosa ni maldita, narrativa guatemalteca actual (Alfaguara 2012).
Fue invitada por los departamentos de Español de la Universidad de Stanford, en San Francisco, California, y la Universidad de Copenhague, para compartir su trabajo. Fue poeta invitada en los Festivales Internacionales de Poesía de Nueva York y Granada, Nicaragua.
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Hoy me senté a armar una brújula
y cuando me levanté
sólo señaló al camino de donde vengo
Miro hacia el frente
mido las posibilidades del punto más lejano
al que alcanza a ver mi ojo ciego
y empiezo a dibujar un nuevo mapa
para pegarlo en el techo
justo encima de la cama
y verlo por las noches
como las nuevas constelaciones
de otro mundo
No preguntés cuántos días ni cuántas horas
encierran los puntos y sus distancias
podría terminar todo hoy mismo y descubriríamos
que no llevaban a más ciudades
ni a encallar en otras espaldas
pero al verlo la gente pensaría que supe qué hice con mi vida
y no que soy la que camina lento por las calles
silbando una melodía que por ratos no sale
mientras toco el mañana con la punta de un bastón torcido
con los ojos hacia adentro
mirando solo el movimiento de lo que no ha muerto y cree
que va en camino a un lugar seguro
solo porque escucha el eco de mis pasos
Hablo de un pueblo fantasma que se formó
con lo que he imaginado a lo largo de los años
hijos / familias / casas / caminos
muros / altares / fortalezas
todo abandonado
por los que fueron y las que fui
personajes patéticos y tristes
que me culpan en silencio de su miseria
Hay noches en las que les aparezco en sueños
cuando duermen al calor del fuego
que encienden con los días
que los recién llegados dibujaron mal
Los miro largo rato
les hablo de la necesidad de mutar
aceptar el naufragio
para que muramos juntos de cualquier otra cosa
que no sea apagarse / arrepentirse
que explotemos con violencia
para probar la memoria de los escombros
Entonces nada se mueve
adentro se hace un silencio infinito
y pienso que hemos logrado ponernos de acuerdo
hasta que llega la mañana
y una vez más
me duele abrir los ojos
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